el ombligo

todos somos padres de aquel

de un carozo desparramado,
de una semilla bien intencionada
en esta tierra atenta
se esforzará la vida,
se abrirá paso, sobre el silencio;
besará el cielo albiceleste,
se reproducirá sin vacilar.

el vuelo de aves en fa sostenido,
el trote del asado,
la abundancia en cada lago y cabellos de ángel,
los senos del planeta cubiertos de canto,
que el viento desnuda con satisfacción
alocando los movimientos, las danzas naturales,
el sol y sus abrazos,
las sombras que dibujan con sublime arte
la sonrisas de la luna, los ojos de las estrellas,
pero... no todo es poesía.

tucumán! santo alumbramiento;
quién predeciría el hambre
despedazando los ojos
agujereados de un bebe casi muerto?
... no todo es poesía.
una lombriz acuosa y caliente
sale de aquel útero pobre
y nos odia para siempre.
no es solo una cifra,
es un horror.

en los pasillos burgueses
practican golf con las bolas del pueblo laborioso,
lo desnutren,
lo engullen,
luego, el poder fanfarrón, eructa hipocresía.
... no todo es poesía.
a veces mientras cae un niño
se suspende
una lagrima por dentro,
(acá)
cuelga en la garganta y suelta plomo
hacia el pecho;
entonces surge esto:
una poesía empapada, embroncada
que rehúsa ser poesía.
mas bien, quisiera correr
hacia el niño flaco, desnutrido,
y llorar y lo siento,
lo siento, cuánto lo siento, amiguito.
me miro el ombligo,
allí no hay solución!
entonces pregunto...
sin ser todo poesía,
aún quedan dudas
en volver a tomar las calles?
un 19 y 20 de diciembre,
para recordar
que aún estamos vivos
y que cerrar los ojos
es también un poco morir.

golpear al hambre
alimentando un solo hombre,
el de la familia trabajadora
movilizada,
avanzando,
despertando
para que nunca mas
muera de inanición.
huelga saber
que esta poesía
abraza aquella garganta roja.

diciembre 18 del 2002.-